en el cielo de los gatos

Al cielo de los gatos se fue el gato Frodo.

Nació en nuestra habitación. Nos acompañamos casi toda la vida.

Cuanto lo quise.

Día del amigo

Como comenté en un mensaje de correo aquí no se celebra el día del amigo y la opinión de que deberían celebrar el día del ombligo se debe a que la gente es demasiado individualista por estos pagos. Demasiado diría. Parecen que todo el tiempo son su ombligo y ellos mismos. Nada más. Nada menos.

Hoy es el día del amigo en Argentina. Estaba recordando una poesía, una canción. Me emocioné.

aquí va:

"Decir amigo es decir juegos, escuela, calle y niñez...

Decir amigo me trae del barrio luz de domingo

y deja en los labios gusto a mistela

y a natillas con canela.

[...]

Decir amigo no se hace extraño

cuando se tiene sed de veinte años

y pocas 'pelas'.

y el alma sin mediasuelas.

Decir amigo es decir lejos y antes fue decir adiós.

Y ayer y siempre lo tuyo nuestro y lo mío de los dos.

Decir amigo se me figura

que decir amigo es decir ternura.

Dios y mi canto saben a quien nombro tanto."

Gracias Serrat!!!!!

Con la familia

La abuela cumplió muchos muchos años. Está perfecta para su edad y se preocupa porque se olvida de algunas cosas. Esta abuela, la materna, fue quien nos crió a los tres mientras mi madre trabajaba. Siempre recuerdo cuando llevaba a mi hermana recién nacida todos los días al hospital donde trabajaba mi madre para que la amamantara. Tomaba el autobús nº 79, de color celeste y rojo. Para que tomara la teta viajaba todas las mañanas 45 minutos para llegar hasta Lomas de Zamora y otros 45 minutos para volver a casa bajo el sol o la lluvia.

Tuve posibilidad de viajar a España para pasar unos días con ella, con mis hermanos y sus familias. Un chapuzón de familia que fue una verdadera alegría. Cuando estamos lejos se extraña tanto como la luz, la comida o el sol. Y es algo que creo que no sabemos apreciar cuando los tenemos demasiado cerca porque la línea entre la sobredosis familiar y el síndrome de abstinencia familiera es demasiado delgada.

Bizcochitos de grasa en Budapest

Esta mañana estoy desde las 9:00 en una reunión de trabajo en Budapest con socios internacionales trabajando para un proyecto. Llega la pausa, galletitas saladas y dulces, zumo de naranja, cafecito. Un sabor familiar, muy familiar que no termino de reconocer...
SI?

SÍ!
BIZCOCHITOS DE GRASA!
No los de Don Satur, sino los de la panadería… guau!
Es la primera vez que pruebo algo parecido fuera de Argentina, ayer me sorprendí y atraganté con el pan con chicharrones, hoy con los bizcochitos. Les llaman Pogácsa (pogácha) A algunos les ponen una cubierta de queso rallado que se gratina. De muerte!
Para que contaros que durante la reunión, mientras todos hablaban, aparté el plato y elegantemente me los comí todos.

mañana Budapest

Mañana voy a Budapest.

Estos últimos meses me ha tocado una segudilla de viajes que me hacen acordar a Gasalla (¿seguirá vivo?) cuando hacia de la madre del "Rulo" y se llevaba a todos los de la casilla a Japón, Singapur o Estocolmo y decía: - Síganme! No los voy a defraudar! y - Nelly, traduzca!

En fin, no tendré niguna Nelly o similar que me traduzca del húngaro. Lo bueno es que quizás mañana por la tarde pueda pasear y ver un poco antes de que comiencen las actividades el domingo.

Tanto viajar, como decía Nacha, me tiene harto!!! Yo extraño quedarme en casa, regar las plantas, no hacer nada, dormir la siesta, ordenar un placard, todas esas cosas que se pueden hacer cuando estas en casa.

Creo que mejor dejo el comentario en este punto porque los recuerdos que se van colando me ponen un poco más nostálgico todavía.

¿Por qué le habrán puesto piratas?

De chico me fascinaban las historias de piratas. Creo que las lei todas. Mi viejo solía comprarme los libros de una colección de Salgari sobre piratas. O puede que haya sido que me regaló uno o dos cuando era adolescente y que me gustaron tanto que yo mismo me haya comprado el resto. La cuestión es que en nuestra humilde biblioteca de Lanús había una colección completa de las obras piratescas de Emilio Salgari. Sandokan y el Corsario Negro siempre me acompañaban en las tardes de verano. Malas compañías que trajeron como consecuencia directa que me abonara a la atracción Piratas de Caribe cada vez que pude visitar los parques de Disney en Orlando y que obviamente también viese la trilogía que lleva el mismo nombre.
La última, "At world´s end" la vimos con F en Sint Niklaas.

Lo bueno es la recreación en cine de todas esas leyendas marinas aterradoras y muy difíciles de imaginar como los ataques del Kraken (PdC 2) o el Maelstrom (PdC 3),

La peli III es larga, muy larga, todo muy explicado... Si viste el trailer entonces hay que decir que ya casi lo has visto casi todo, solo tienes que sumarle 2 horas y media más. Captain Jack is back, pero parece que los guionistas se tomaron vacaciones.

Si se te escapaba una lágrima cuando Serrat cantaba una de piratas, larga vida y gloria eterna, entonces sí, no te la pierdas.

Otros vículos de interés:
Wikipedia: A descent into the Maelstrom, by E. A. Poe

Recuperando a Marilina

me podrás dejar, no escucharme más, podrás no sintonizar ya mi frecuencia

Fue durante la Pascua, que mi amiga Maklu me cantó una canción que yo no reconocí enseguida, la verdad es que no la reconocí en absoluto.
No estoy muy sefguro de si habrá sido la falta de delicadeza de mi oido o la versión inspirada de Maklu. La cuestión es que ese momento pasó, volvimos a Bruselas después de la Pascua, y esa canción que no reconocía comenzó a crecer y crecer.
Y me sorprendí cantando a los gritos mientras pasaba la aspiradora: muchas veces en mi vida quise, aunque no fuera querido quise, tantas veces en mi vida quiseeee.

Y era Marilina, en su trabajo Soles, disco emblemático si los hay para los de mi generación. hacía siglos que no lo escuchaba. La canción que me cantaba Maklu era "Pasaje de Ida". La podéis leer aquí. También, si tenéis ánimo suficiente podéis pedirle a Maklu que os la cante por Skype, pero quizás no sea una versión reconocible y tardéis días asimilarla... jejeje. Es una broma Maklu, besotes y gracias por estar ahí.

... pero yo estaré conectándome, desde el centro de mi dial hasta tu esencia

...y soy el aire hecho canción, puedo entrar en tu habitación
y hasta viajar con vos si no te vas muy lejos...

god bless Google!

Hace unos días que pienso en un amigo con el que ya no nos vemos. Todavía no entiendo muy bien por qué dejamos de vernos hace más de 7 u 8 años, pero a veces la vida es asi y separa los caminos, se cumplen etapas y las cosas pasan.
Está mañana seguía pensando en Marcelo. Me interesaba saber como estaba. Habían pasado muchos años. Muchos.
Encontré un blog en google con su nombre y una dirección de correo electrónico y tomando el primer café de la mañana envié un mensaje corto diciendo hola, para verificar que la dirección era correcta.
Si tengo que ser franco, no pensé que lo fuera, seguramente se trataba de una cuenta de correo abandonada. Tampoco pensé que Marcelo revisara el correo todos los días o que me fuera a responder.
Esa misma tarde, antes de salir de la oficina revisé mi cuenta personal.
Y ahí estaba.
Asunto: No me lo puedo creer.
Yo tampoco podía creerlo.
Me puso muy contento.

Semanas agitadas

Hace un tiempo que no escribo, pero estas últimas semanas fueron especialmente agitadas en todos los planos, pero especialmente en el sentimental.
Claro que resulta normal cuando vienen amigos desde tan lejos a los que no ves desde hace años.

Y fue increíble, era como estar en el Túnel del tiempo (comparación válida solo para los de mi generación y algunos freakies de las series de los 60 que ahora se llevan tanto). Y entonces, dando vueltas en esa especie de limbo multicolor con esa musiquita como de hilo musical, aterrizamos los 4 en Bruselas y nos fuimos a Brujas y Gante con F. Mil cosas para contar, pero sería muy largo. Se quedaron un par de días y fue muy fuerte, tantos recuerdos porteños, tantas cosas. Me recordaba algunas pelis, alguna canción. Ok, ok, lo diré: They way we were, Barbra Streisand, también en los sesenta, yo tendría 7 años como mucho y mi prima Celia lo escuchaba, o sería mi tía Zuny. No lo sé muy bien.
En fin, que idos los amigos me llegó un nuevo compañero de departamento, un joven italiano de Milán que resultó malinterpretar todo y declararse homófobo al segundo día. Lo que ocasionó un lío.
El italiano duró solo unas horas después de la declaración de hostilidades y tuve que buscar nuevamente. No fue dificil, pero volver a empezar ya me suena familiar. Es mi karma.

París, otra vez en mi mapa

El jueves pasado tuve que ir a una reunión de trabajo en París, en la École de Mines, al lado de los Jardines de Luxemburgo.
Era simple para mí, solo por el día, supuestamente iba en la mañana con el Thalys y regresaba a Bruselas por la tarde una vez terminada la reunión. Digo simple porque hacía ya más de 10 años que no iba a París y eso que me queda a no más de 1 hora y media de tren.
La última vez que visité París fue un viaje de despedida con mi madre. Ella se moría y nunca había estado en Europa. Vinimos a Paris, contra el presagio de los médicos y aunque ella quería conocer Roma. Creo que terminamos en París porque yo insistí y mi vieja me dio el gusto.
Por ese entonces alquilamos dos estudios cerca de la Place Nation durante varias semanas y caminamos de a poco, en la medida que ella podía, descubriendo esta ciudad maravillosa y de paso a nosotros mismos.
Desde entonces nunca me atreví a regresar, se me habían quedado muchos recuerdos enredados en tan pocas letras.
Y entonces tuve que volver. Esta vez por un poco más que una conexión de tren o de avión o que una reunión en un sótano de la École de Mines. Por causas ajenas, me pidieron que me quedara esa noche en Paris y que al día siguiente viajase a Marsella a cubrir otra reunión de trabajo. Finalmente me quedé las dos noches en Paris, saliendo a la calle justo lo necesario.
La última mañana se hizo literalmente la luz. Amaneció con sol, un cielo azul brillante y dedespejado, una temperatura ideal. Tenía pensado salir del hotel hacia la Gare du Nord pero era imposible resistirse al encanto. Dejé la valija en el hotel y me animé a asomarme a la ciudad que resplandecía bajo ese cielo. Lo hice despacio, con mucho cuidado por si dolía.
Y paso a paso se fue dibujando París bajo el sol y los recuerdos eran cálidos.
Bajé del Metro en el Hotel de Ville y anduve hasta Notre Dame donde cumplí mis rituales de siempre con una alegría asombrosa. Después bajé por la rive gauche hasta el Louvre, de camino tome un café y un croissant en una terraza. Crucé las Tullerias hasta la Place de la Concorde.
Cuantos recuerdos y que bonitos.
Hoy siento que esa ciudad, vedada por tanto tiempo, está otra vez en mi mapa.

Tirando papelitos

“No te arrepientas de nada”, decía uno de los mensajes que tiré hoy.

Uno de tantos, muchos: besitos, bienvenidas, corsis, deseos de buenos viajes, osis y asuntos varios.
Estaban guardados junto a algunas fotos muy antiguas del casamiento de mi madre, de mis abuelas cuando eran jóvenes, de mis hermanos.
Y de repente, este domingo salieron a la luz todos los pedacitos de mensajes, increiblemente guardados, obstinados en recordar, como los papelitos que tiramos en la cancha con emoción futbolera, llenos de pedacitos de recuerdos.
Y así, como esos mismos papelitos que tiramos con emoción, siguieron su curso de papelitos ni más ni menos, de felicidades de papel, tan frágiles, de pedacitos de recuerdos que ya nadie lee. Bajaron a la tierra y fueron recogidos y metidos cuidadosamente en el cubo de la basura.

La escoba del 15

¿Alguna vez jugaron a la escoba de 15?
Pues a mi me enseño mi abuelita no me acuerdo cuando.
Seguramente fue durante esas largas vacaciones de verano, o más seguramente durante algún invierno en Mar del Plata, cuando mi madre trabajaba de azafata de una línea de autobuses (además de otros dos trabajos) y mi abuela nos cuidaba.
Un juego simple, pero no tanto. Mi otra abuela, la que nos nos cuidaba nada también lo jugaba y era terrible.
Estas navidades, como todas las últimas que recuerdo, pasé la Navidad con la abuela y mis hermanos. Me quedé con ella una semana, lo que es un gusto para el espíritu pero una pesadilla para el estómago porque come todas esas cosas de las que yo me cuido. ¿A su edad, quien va a decirle que se cuide el colesterol?
La abuela dejó un mazo de cartas españolas sobre la mesa, al lado de las pastillas, como al descuido. Yo le pregunté, ella me contó que había estado jugando con una señora y así fue como empezamos a jugar a la escoba. Todas las tardes. Tiene 92 años y hay que ver como juega la abuela. A veces le dejaba ganar un poco, pero terminé creyendo que era ella quien me perdonaba la vida, así seguíamos jugando un rato más.
- ¿sabes como contar la 70?: http://es.wikipedia.org/wiki/Escoba_(juego)
- puedes bajarte el juego para la PC en: http://www.ventanita.com.ar/

Navidad en familia

Nada mejor que pasar la Navidad en familia.
Viviendo lejos es como darse un chapuzón en un cariño incondicional.
También sirve para constatar como nos vamos poniendo mayores año tras año, como crecen los niños, como mis sobrinas ya son mujeres y la menor, que tiene solo dos años, ya habla como un loro incorporando todas las palabras y frases que le llaman la atención.
Una pasada.

Un sueño soñaba anoche

Una de las cosas que ansiaba hacer en Buenas Aires pero no pude, era comer pastas frescas de esas que hacen en mi barrio. Tanto lío, tanta gente y tan poco tiempo hizo que mis ganas de comer pastas quedasen relegadas a la lista de cosas menos importantes pero… cuidado con el subconsciente hambriento que todos llevamos dentro.
Anoche soñé que entraba en la fábrica de pastas frescas La Juvenil, de la Avenida Santa Fe y que tenía que comprar algo para comer. En el sueño solo me quedaba un día en Buenos Aires y una sola oportunidad para comer: podía comprar solamente una cosa.
Este sueño o pesadilla gastronómica me produjo una profunda inquietud.
Me debatía entre las sábanas ¿Qué elegir? ¿las insuperables lasagnas de La Juvenil? ¿Sus canelloni hechos con masa de crêpes? ¿Los sorrentinos? ¿Los tortelloni de hongos o los de mozzarella y nueces?
Una verdadera desesperación, donde mi abuelita me preguntaba entre mis oleadas de angustia, ¿Nando que querés comer? (así me llama siempre la abuela, con el nombre de mi hermano). Y yo, frente al mostrador, quería comerme todo pero tenía que elegir solamente una de las mil alternativas.
En el sueño había también una degustación: probaba unos ravioli rellenos de espinacas con una salsa que sabía a nueces, pero que no me gustaban demasiado.
¿Qué elegir?
Finalmente me desperté, con el complicado dilema sin resolver, sonriendo y sabiendo que finalmente me hubiera inclinado a comprar las lasagnas.
Para los que alguna vez visiten Buenos Aires y tengan un apartamento o tengan amigos que visitar o tengan la oportunidad de cocinar: Avenida Santa Fe entre Coronel Díaz y Bulnes, tienda de pastas frescas La Juvenil: prueben la lasagna rellena con ricota, mozzarella y jamón, con un poco de fileto y salsa blanca. Es infinitamente superior a esta cosa cuadrada e indefinida que llaman lasagna y sirven a lo largo y ancho de los comederos de Europa. Esta versión de la lasagna es tan pero tan buena que luego se os aparecerá en sueños.
www.la-juvenil.com.ar

En las nubes con las rumbas!!!!

Vuelo de regreso de Buenos Aires a Madrid.

El tiempo pasa más despacio cuando estás volando: dormí, me desperté, volví a dormir, vi The Lake House sin sonido, me volvi a dormir. En algún momento se hizo de día. El ruido me despertó. Tenía hambre.

Por los pasillos avanzaban sendos carros repartiendo una caja con un desayuno dentro. Yogur Ilolay, un minibocadillo de jamón y queso, jugo de naranja y...

...

...

UN PAQUETE DE RUMBA!!!!!!
Que emoción, fue una alegría inesperada, esos sabores de toda la vida, la escuela, el colegio, las meriendas... aunque los 90 trajeron las Oreo, las Rumba me acompañaron toda la vida.
Me lo comí todo, una Rumba tras otra.

No sé por qué en el trayecto de Tenerife a Madrid nos dieron otro desayuno de esos. Obviamente el paquete de Rumba está conmigo en Bruselas, esperando una ocasión adecuada para celebrarlo.

Buenos Aires 6: imágenes queridas

Buenos Aires 4: El barrio

Volver al barrio, que fuerte.
Palermo, Charcas cuando se hace boulevard, los cafecitos, el Havanna, el Café Martínez, los restaurantes: Paté, La Farmacia, la heladería Munchi´s... la crema de amarena.
El barrio no ha cambiado mucho. "...Si algo ha cambiado, eso es nosotros..." El portero sigue en el edificio, su hermano sigue en la torre de al lado, la pollería, la verdulería. Casi todo está en su sitio.

La primera mañana de diciembre, caminando por Coronel Díaz, bajo las tipas altas, el sol filtrándose a través de las hojas, la copa frondosa con racimos de flores amarillas. Una gloria porteña, las tipas. Una emoción estar bajo ese sol, en esa calle, esa mañana.

Buenos Aires 3: los reencuentros y las cajas

Hay una tensión emocional en todo lo que hago durante estos días.
La felicidad estaba aquí hace unos años, bajo este cielo, entre estas plantas, antes que la acomodara en cajas de cartón y la bajara embalada al sótano.

¿Cómo enfrentarse a esto?

Abro las cajas hoy, las vacío una a una, es necesario decidir qué descartaré o qué llevare conmigo.
El esfuerzo es enorme.
Un alivio saber que cada vez quedan menos cajas por abrir, estoy agotado.

Buenos Aires 1: espacios vacíos

Es raro volver a Buenos Aires después de tanto tiempo. Los recuerdos estaban ahí, en la cabeza, velados en blanco, espacios vacíos.
El vuelo llegó retrasado y el coche que esperaba me trajo directamente a lo que es mi casa aquí, en el barrio de Palermo.
El viaje era un lienzo en blanco, lavado, resplandeciente en la noche donde se iba redibujando la ciudad: edificios, autopistas, todo lo que alguna vez me fue cotidiano.
Una sensación de brote, de reverdecimiento de la conciencia urbana.

Dia de los Santos (Toussaint) y recuerdos de café y chocolate

Estaba haciendo nada en casa, es fiesta por el día de todos los santos.
Hoy fue uno de los primeros días del invierno, con mucha lluvia, un poco de granizo y momentos de sol. La temperatura bajo a 4º (chilling factor 1º) y ya podemos decir en Brusleas que comenzó el tiempo frío.
Recién me hice un café... y de paso me he caido de espaldas por el túnel del tiempo.
Me acordé de Bonafide, cuando me llevaba la abuela.
Ella compraba café Franja Blanca para preparar con leche en el desayuno y nos regalaba unos bocaditos de chocolate y dulce de leche. Años después llegaron los nugatones.
¿Qué habrá sido de Bonafide, el Franja Blanca y los nugatones blancos y negros?
¿Se habrá perdido? ¿Se habrá reconvertido en una cadena de cafeterías coquetas?

Me acuerdo de esa marea de olores a cafe y chocolate que se levantaba cuando entrábamos en la tienda.

Lo más perturbador: hice un google y no encontré practicamente nada... una triste foto de un nugatón blanco descontinuado.